前排的在往后退，后排的已经转身开跑。阵型像被撕破的布，越扯越大。
陈长安站在敌军弃阵中央，短刃垂地，刃口滴血，喘着粗气，顾不上昨夜强行吸收血气后肋骨处传来的钝痛。
他抬头看向敌军主营方向。火光还在，可人影稀疏，帐篷之间不断有士兵往外逃，像一群被惊散的乌鸦。
他知道，这一波压上去了。
“列阵！”他回身吼了一声，声音沙哑却有力，“别追太远，守住缺口！”
残兵们迅速在他身后集结，有人拄着矛喘气，有人撕下衣角包扎伤口，但所有人都面向敌阵，眼神亮得吓人。
刚才还是一群快被打垮的残兵，现在却像一支刚赢下大战的铁军。
陈长安低头看了眼手中的短刃。刀身染红，边缘已有几处卷刃。他没擦，就这么提着，刀尖对着溃逃的方向。
风又起了，卷着灰烬和残雪，在空中打旋。远处，最后一批敌兵正慌乱地翻身上马，连旗帜都来不及收。一辆粮车倒在路边，车轮陷进泥雪，拉不出来，干脆被丢下。
他没下令追击。
还不是时候。
但他知道，只要再往前一步，就能把敌人彻底打出这片战场。
他抬起右手，抹了把脸上的血渍，目光扫过身后的残兵。二十人出发，现在还能站着的有十七个。他们脏得看不出模样，衣服破烂，脸上全是冻伤和血痕，可每个人都挺直了腰。
“还能打吗？”他问。
“能！”
“主公在哪，我们就打哪！”
“杀到他们跪着求饶！”
陈长安点了点头，不再多说。他转过身，再次举起短刃，指向敌军主营深处。
“走。”
十七人跟着他，踏过敌军丢弃的兵器与尸体，一步步推进。脚下是混着血的雪泥，每一步都留下深深的脚印。
敌军主营门口，一面破损的战旗斜插在雪地里，旗面被风吹得猎猎作响。一名逃兵跑得太急，撞翻了火盆，余烬洒了一地，火星在冷风中明明灭灭。
陈长安走过那面旗，没回头看。
他只记得自己说过的话——吃饱了，该我们上了。
现在，他们真的上了。
而且，赢了第一阵。
残兵们跟在他身后，脚步越来越齐。有人低声数着步子，有人默默检查刀刃。没有人说话，但气氛变了。那种死里求生的憋屈感没了，取而代之的是一种压抑太久后的释放。
他们不再是被围困的孤军。
他们是反攻的利刃。
陈长安走在最前，目光锁定前方主营大帐。那里曾是敌军指挥中枢，现在却门户大开，帘子被风吹得来回晃荡。一张木案摆在中央，上面散落着几份布质军报，其中一份写着“兵力调度未明，建议暂缓南进”。
他走近，没去拿那些纸。而是抬脚，一脚踢翻了木案。
东西哗啦散了一地。
他站在帐中，环视一圈，随即转身走出。
外面，残兵已列好松散战阵，随时可动。
他抬起手，指向敌军撤退的方向——那里，烟尘渐起，显然是有部队在仓促转移。
“追。”
他只说了这一个字。
十七人立刻动了起来。有人抢了匹无主战马，有人扛起缴获的盾牌，队伍虽小，却带着一股压不住的气势。
陈长安迈步向前，短刃依旧提在手中。
血顺着刀尖滴下，在雪地上砸出一个个小坑。
他没回头。
身后，是刚刚夺回的阵地。
前方，是正在溃逃的敌军。
风更大了，吹得他衣袍猎猎作响。
他脚步不停，一步一步，走向战场深处。